The Cat Piano (Corto de animación)

Una muy lograda animación con gráficos de gran calidad, basada en el poema de Eddie White y narrada por Nick Cave (Un gato poeta y solitario). Al mejor estilo del cine negro o film noir, y con un estilo de color casi en su totalidad, en negro y azul; narra la terrible historia, de un horrible incidente que ocurrió hace ya un tiempo en el pueblo de los gatos. En el pueblo han empezado a desaparecer gatos, pero no cualquier gato, sino cantantes y músicos de jazz, entre ellos una felina que ha inquietado a nuestro narrador. El poeta, tiene una teoría de que los secuestros han sido para formar parte de un retorcido plan musical, y se aventura a poner fin a ese nefasto acontecimiento, y salvar así a su musa felina.


Aquí os dejo el video, disfrutadlo tanto como yo:

The Cat Piano from PRA on Vimeo.

Long ago my city’s luminous heart, beat with the song of four thousand cats.
Crooners who shone in the moonlight mimicry of the spotlight.
Jazz singers. Hip cats that went ‘Scat!’
Buskers with open-mouthed hats hungry for a feed.
Parlours paraded purring glamorous songstresses.
Smoky hookahs and smoking hookers.
Strays strummed string and sung a cocktail of cat’s tails.
A decadent party of meowing sound.
A bohemian behemoth, post-midnight soiree.

Amongst the chorale ‘o tuneful ones was one fair queen who drew me from o’er the way.
Her fur, an amorous white and a voice that made all the angels of eternity sound tone deaf.
Blind with love at first sight, touched by the taste of her sound,
I longed to be the microphone she cradled near her breast.

‘Twas our Shang-ri-la of sound,
A paradise found where nothin’ could stop us.
Or so it seemed.

Singers began to vanish like sailors lost at sea.
Snatched from stage alley way
Shanghai’d from behind scarlet curtain.
Into thin air they disappeared without a single cry.
Police study the clues.
Foot-prints from human shoes.

So you’ve heard of every instrument but?
Torn from your history books is this pianola,
This harpsichord of harm.
The cruellest instrument to spawn from man’s grey cerebral soup.
The Cat Piano.

Confined were the cats in a row of cages.
With each note struck upon it’s ivory tusks,
A sharpened nail would pierce each cat’s tail,
Forcing a note from each pitch on the scale.

I ran my cursed writer’s run to tell her beware.
She wasn’t there.
My soul capsized.
Like a fish, paralysed.
On a chopping board, its spinal cord ripped forth from its body,
Her vocals the last the thief had needed,
A rare celestial pitch that would complete his collection.

The city in unrest.
Fights broke out in its sleep.
I couldn’t dream anymore.
There was a hole in my heart and everything fell out of it.
All music forbidden.
Keep your lullabies hidden.
And your A and E minors off the street after dark.

My town grew cold and bitter.
In icy hibernation was the once thumping heart.
Now seizing up.
Freezing up.

Katzenklavier.
The torturous worm of sound burrowed deep into my ears.
Le Piano du chat
I thought of Van Gogh.
Neko Piano.
I’d put an end to this incessant, inescapable drone.
Mao Gang Qin

I enlisted an army of the brave and I their general declared war.
Poised with tooth and fire in paw.
We would finally settle this musical score.
Eyes with fierce intent that glowed.
Through tempestuous waters we rowed.
Storming the shores,
Swarming in scores,
Scaling its walls with well-sharpened claws,
We invaded the tower through all its doors.

Up the winding stairs,
To meet him with blinding stares.
There he sat.
The organ grinder.

He turned, we pounced, we scratched and bit.
He stumbled.
Fell through the window.
Screaming into the indigo waters below.

We freed the chain gang from their jail.
Cremated the piano.
And for home we set sail.

The city had reclaimed its vestal muse.
It would live again.
Beat again.
Cats would sing in the street again.
And I in anonymity as I had been long before this soliloquy,
Could sit and listen from afar.
The Cat Piano, now a healed over wound.
And this ode its fading scar.

Hoy suena: Gary Jules - Mad World
"And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had"

The Raven

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!


Hoy suena: E Nomine - Vater Unser

Vater unser
der Du bist im Himmel
Geheiligt werde Dein Name
Dein Reich komme
Dein Wille geschehe
Wie im Himmel als auch auf Erden
Und vergib uns unsre Schuld
Wir auch wir vergeben unsern Schuldigern

Feminazis, por Arturo Pérez Reverte

Vigo. O sea, Galicia. España. Estado moderno –dicho sea lo de Estado con las cautelas oportunas–. Democracia constitucional con supuestos derechos y libertades de cada cual. En mi casa mando yo, resumiendo. Y mi amigo Manolo, que es un ingenuo y se lo cree, necesita cubrir un puesto de auditor. Es una oferta seria y bien remunerada. Así que publica un anuncio en la prensa local: «Se necesita auditor para empresa solvente». Y empieza el circo.

La cosa se encarna en inspectora de Trabajo y Asuntos Sociales, con todas sus letras. Hola, buenas, dice la pava. ¿Cómo es que solicitan ustedes un auditor, y no un auditor o una auditora? Mi amigo, que es hombre culto, conoce las normas de la Real Academia en particular y de la lengua española en general, y no trinca de la corrección política ni de la gilipollez pública, como otros, argumenta que auditor es masculino genérico, y que su uso con carácter neutro engloba el masculino y el femenino desde Cervantes a Vargas Llosa, más o menos. No añade, porque es chico educado y tampoco quiere broncas, que no es asunto suyo, ni de su empresa, que una pandilla de feminazis oportunistas, crecidas por el silencio de los borregos, la ignorancia nacional y la complicidad de una clase política prevaricadora y analfabeta, necesite justificar su negocio de subvenciones e influencias elevando la estupidez a la categoría de norma, y violentando a su conveniencia la lógica natural de un idioma que, aparte de ellas, hablan cuatrocientos millones de personas en todo el mundo. Olvidando, de paso, que la norma no se impone por decreto, sino que son el uso y la sabiduría de la propia lengua hablada y escrita los que crean esa norma; y que las academias, diccionarios, gramáticas y ortografías se limitan a registrar el hecho lingüístico, a fijarlo y a limpiarlo para su común conocimiento y mayor eficacia. Porque no es que, como afirman algunos tontos, las academias sean lentas y vayan detrás de la lengua de la calle. Es que su misión es precisamente ésa: ir detrás, recogiendo la ropa tirada por el suelo, haciendo inventario de ésta y ordenando los armarios.

Pero volvamos a Vigo. A los pocos días de la visita de la inspectora mentada, Manolo recibe un oficio, o diligencia, donde «se requiere a la empresa la subsanación de las ofertas vigentes y la realización de las futuras o bien en términos neutros, o bien referida simultáneamente a trabajadores de ambos sexos». Dicho en corto –aparte la ausencia de coma tras futuras y la falta de concordancia de referida–: o en el futuro pide auditor o auditora, con tres palabras en vez de una, en anuncios que se cobran precisamente por palabras, o deberá atenerse a las consecuencias. Y a mi amigo, claro, se lo llevan los diablos. «O es un chantaje feminista más –se lamenta–, o mi anuncio despista de verdad, y algunas mujeres ignorantes o estúpidas creen que no pueden optar a ese puesto de trabajo. Lo que sería aún más grave. Si lo que tanta idiotez de género ha conseguido es que, al final, una mujer crea que ofrecer un trabajo de auditor es sólo para hombres y no para ella, todo esto es una puñetera mierda.» Etcétera.

El caso es que, resuelto a defender su derecho de anunciarse en correcto castellano, Manolo se pone en contacto con los servicios jurídicos del Ministerio de Igualdad, donde una abogada razonable, competente y muy amable –lo hago constar para los efectos oportunos–, le dice que, con la ley de Igualdad en la mano, la inspectora de Vigo «puede haber creído detectar» discriminación en el anuncio, y que la empresa se expone a una sanción futura si no rectifica. «¿Entonces, la legalidad o ilegalidad de mi anuncio depende de la opinión particular de cualquier funcionario que lo lea, por encima de la Real Academia Española?», pregunta Manolo. «Más o menos», responde la abogada. «¿Y qué pasaría si yo recurriese legalmente, respaldado por informes periciales de lingüistas o académicos?», insiste mi amigo. «Pasaría –es la respuesta– que tal vez ganase usted. Pero eso dependería del juez.»

Es inútil añadir que, ante la perspectiva de un procedimiento judicial de incierto resultado, que iba a costarle más que las dos palabras suplementarias del anuncio, Manolo ha cedido al chantaje, y lo de auditor a secas se lo ha comido con patatas. «Auditor, auditora y auditoro con miembros y miembras», creo que pone ahora. Con mayúsculas. Tampoco está el patio para defensas numantinas. Esto es España, líder de Europa y pasmo de Occidente: el continuo disparate donde la razón vive indefensa y cualquier imbecilidad tiene su asiento. Como dice el pobre Manolo, «lo mismo voy a juicio, colega, me toca una juez feminista y encima me jode vivo». Intento consolarlo diciéndole que peor habría sido, en vez de auditor, necesitar otra cosa. Un albañil, por ejemplo. O albañila.

Hoy suena: Diablo Swing Orchestra - Ricerca dell'anima

Prometeo encadenado

"...Pero que ningún daño habéis sufrido, Hermes, procedente de mí y de mis obras, está claro. O indícamelo tú, por minúsculo que sea, y yo me callaré y será justo lo que padezco de vuestra parte. Que todo eso ha sido provechoso para los dioses, lo captarás bien con que eches una mirada a toda la tierra, que ya no está descuidada, sino embellecida flor ciudades y plantaciones y plantas cultivadas, y el mar es na- vegado y las islas pobladas y por doquier hay altares, sacrificios, fiestas y romerías. «Llenas están de Zeus todas las calles, y de gente todas las plazas.» Pues si, en efecto, hubiera modelado a los humanos como una propiedad para mí solo, abusaría de su utilidad, pero lo dispuse como una aportación al común para todos vosotros. Es más, de Zeus de Apolo, de Hera y de ti, Hermes, su pueden ver templos en todas partes, y de Prometeo en ninguna. ¿Ves como atiendo solo a mis propias cosas, y como abandono y disminuyo las de la comunidad?"

Hoy suena: Alter Bridge - Watch Over Your
"And when I'm gone
Who will break your fall?
Who will you blame?"

"Nos dicen que recordemos los ideales, no al hombre, porque un hombre se puede acabar. Pueden detenerle, pueden matarle, pueden olvidarle, pero 400 años más tarde los ideales pueden seguir cambiando el mundo."



Hoy suena: Boikot - Inés
"Así es el cinismo de la humanidad,
cedieron el futuro a la industria militar"

Elogio del jabón (fragmento)

" El objeto más bello y más limpio de este mundo es el jabón oval que
sólo huele a sí mismo. Trozo de nieve tibia o marfil inocente, el
jabón resulta lo servicial por excelencia. Dan ganas de conservarlo
ileso, halago para la vista, ofrenda para el tacto y el olfato. Duele
que su destino sea mezclarse con toda la sordidez del planeta.
En un instante celebrará sus nupcias con el agua, esencia de
todo. Sin ella el jabón no sería nada, no justificaría su indispensable
existencia. La nobleza de su vínculo no impide que sea destructivo
para los dos.
Inocencia y pureza van a sacrificarse en el altar de la inmundicia.
Al tocar la suciedad del planeta ambos, para absolvernos,
dejarán su condición de lirio y origen para ser habitantes de las
alcantarillas y lodo de la cloaca.
También el jabón por servir se acaba y se acaba sirviendo. Cumplido
su deber será laja viscosa, plasta informe contraria a la perfección
que ahora tengo en la mano.
Medios lustrales para borrar la pesadumbre de ser y las
corrupciones de estar vivos, agua y jabón al redimirnos de la noche
nos bautizan de nuevo cada mañana. Sin su alianza sagrada, no tardaríamos
en descender a nuestro infierno de bestias repugnantes.
Lo sabemos, preferimos ignorarlo y no darle las gracias.

(...)

Nacemos sucios, terminaremos como trozos de abyecta podredumbre.
El jabón mantiene a raya las señales de nuestra asquerosidad primigenia,
desvanece la barbarie del cuerpo, nos permite salir una y otra
vez de las tinieblas y el pantano.
Parte indispensable de la vida, el jabón no puede estar exento
de la sordidez común a lo que vive. Tampoco le fue dado el no ser
cómplice del crimen universal que nos ha permitido estar un día
más sobre la Tierra.
Mientras me afeito y escucho un concierto de cámara, me niego a
recordar que tanta belleza sobrenatural, la música vuelta espuma del
aire, no sería posible sin los árboles destruidos (los instrumentos
musicales), el marfil de los elefantes (el teclado del piano), las tripas
de los gatos (las cuerdas).
Del mismo modo, no importan las esencias vegetales, las sustancias
químicas ni los perfumes añadidos: la materia prima del
jabón impoluto es la grasa de los mataderos. Lo más bello y lo más
pulcro no existirían si no estuvieran basados en lo más sucio y en lo
más horrible. Así es y será siempre por desgracia.
Jabón también el olvido que limpia del vivir y su exceso. Jabón la
memoria que depura cuanto inventa como recuerdo. Jabón la palabra
escrita. Poesía impía, prosa sarnosa. Lo más radiante encuentra
su origen en lo más oscuro. Jabón la lengua española que lava en el
poema las heridas del ser, las manchas del desamparo y el fracaso.
Contra el crimen universal no puedo hacer nada. Aspiro el aroma a
nuevo del jabón. El agua permitirá que se deslice sobre la piel y nos
devuelva una inocencia imaginaria. "

José Emilio Pacheco

Hoy suena: Joaquin Sabina - Virgen de la Amargura
(...)ser libres como dos versos tachados
del dictado de la revolución.

Menos dos alas

González era un ángel menos dos alas,
González era un santo por lo civil,
un dandi con un ojo a la funerala,
tan rojo tan Oviedo y tan zascandil.

Hilaba en los garitos de mala nota
boleros de Machín con Juanín de Mieres:
apurando esos güisquis en los que flota
la luna de las golfas y los crupieres.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.

Otoños y otras luces, pan con verbena;
tan Príncipe de Gales de Cortefi el;
tratado de urbanismo, Juan de Mairena:
proustiana magdalena, tinta y papel.

Verde por la vergüenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
contaba que morirse no era tan grave
y agonizó en voz baja, por cortesía.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.

Hoy suena: Joaquín Sabina - Menos dos alas

El Precio de la Sabiduría

Belgermir alzó la mirada hacia la entrada de la gruta. No era común tener visitas en el Pozo de Mimir. No había entrado nadie desde hacía miles de años, cuando la sangre de Ymir, derramada por los temibles hijos de Bor, había formado los once ríos sagrados.

El gigante se rascó la cabeza. Siempre que se movía, allí en la soledad de la oscuridad, el ruido de las inmensas cadenas provocaba un eco largo, metálico, sombrío, que se eternizaba entre los huecos e interminables túneles de los que estaba formado la lejana isla.

No era fácil llegar hasta él. Desde que había sido encadenado, Belgermir había asegurado que se vengaría aunque fuese en el último día de su vida. Era el más grande de sus hermanos y el único con el raciocinio suficiente para darse cuenta de que, de no vigilar el Pozo, sus conocimientos y la sabiduría que encerraban las oscuras aguas que se removían en su interior, podían caer en manos dioses y gigantes, los cuales no escatimarían esfuerzos en conseguirlas, pero él, Belgermir, el Guardián, no había permitido nunca que ninguno de ellos osase traspasar los umbrales de la caverna, eterna guarida y prisión del gigante.

Belgermir tenía dos ojos, pero parecía ser que ya uno de ellos se había entregado a la eterna oscuridad. En el húmedo suelo de la cueva habían crecido raíces y enredaderas, que subían por las piernas del monumental gigante, el cual, por su tamaño, debía permanecer sentado, y eso le producía un sempiterno dolor de espalda. Había aprendido a soportar el dolor y la soledad, rompiendo de vez en cuando el silencio con algún bostezo que de haber estado habitada la isla, de seguro hubiese hecho creer a sus habitantes que las fauces de Nilfheim se habían abierto prestas a devorar a todo ser viviente.

Belgermir reía de vez en cuando, recordando los viejos tiempos. No había estado solo tanto tiempo en unos, ¿qué podemos decir? ¿Dos, tres eones? Para el gigante eran iguales todos los días, todos los años, todos los siglos. Ya no recordaba el sol ni el canto del gallo al amanecer. Tenía vaga idea de qué era el viento, pues le había escuchado susurrar más de una vez entre los recónditos escondites de la caverna.

Sobre sus piernas inertes, había crecido el musgo. Al principio, Belgermir se lo rascaba con fruición, pues la comezón que le producía era intensa, pero como todo, se había ido acostumbrando: a la penumbra, al dolor, a la ceguera, a la eterna vida solitaria…

De todos modos, él era el Guardián. Era el heredero de Ymir, aunque el gigante nunca le había conocido y de haberlo hecho, probablemente le habría comido. Su padre le había contado más de una vez que Ymir era el gigante más grande de todas las épocas, y el primero de toda la raza. De la cabeza de Ymir había surgido la bóveda celeste. Su sangre había dado lugar a los ríos. Sus ojos, eran el Sol y la Luna, y de las chispas de su barba, habían surgido las estrellas. Su carne había dado lugar a la tierra que pisaban los hombres, sus dedos eran las montañas donde los enanos cavaban sus minas en busca de tesoros, y el vello de su cuerpo eran las arboledas donde los elfos danzaban y cantaban adorando a las estrellas. No todos los elfos eran así. Había también elfos oscuros, malignos y traicioneros, que hacían la guerra a sus primos luminosos, y por las noches, entrando en las casas de los hombres, robaban a sus niños para perderlos en las montañas y que fueran alimento de los lobos.

Belgermir creía no recordar a los elfos. En realidad, eran demasiado pequeños como para que él recabara en ellos, pero por alguna extraña razón no podía olvidarlos. Si el gigante hubiera tenido un poco más clara la memoria, sabría que las cadenas que le sujetaban a su eterna prisión habían sido forjadas por enanos y bendecidas por encantos élficos, y que por eso nunca podía abandonar su puesto, hasta que muriera el último día y entonces, todas las cadenas serían rotas.

Talvez las suyas también…

El gigante nunca se había atrevido a beber del agua del pozo. La maldición estaba clara.

“Aquel que bebiese del agua del Pozo de Mimir conocería el tiempo y la hora…”

Belgermir no quería saber nada del destino. No era feliz, pero tampoco quería amargarse la existencia sabiendo el día exacto y la hora en que moriría. A pesar de ser un prisionero, aún tenía esperanza de volver a oír cantar al gallo, de volver a ver el sol hundirse en la profundidad de los mares para renacer al día siguiente con toda la fuerza de su luz y su calor.

No podríamos decir que Belgermir sintiese odio o rencor por ser un prisionero. Su pecho era hueco y no tenía corazón. Como todos los gigantes, por dentro era de piedra, así que no sufría ni por sí mismo ni por los demás, y por eso no le había costado aplastar con su manaza a todo aquel que se había acercado alguna vez siquiera a dos pasos del Pozo de Mimir.

Por eso, no se inmutó siquiera cuando el extraño visitante apareció en el umbral de la caverna. Belgermir había escuchado con atención el trote fino de varios caballos que se detenían en la entrada de roca, el andar firme y decidido de dos robustas piernas que no retrocederían ante nada, ni siquiera al antiguo y gigantesco guardián del Pozo.

Belgermir sentía curiosidad por el viajero. Nunca antes había sido visitado por un individuo que hiciera retumbar las oscuras y perdidas salas de su prisión, que descendiese con tal celeridad la escalera de piedra que se adentraba en la infinidad de túneles que le seguían, que conociese a la perfección el camino que llevaba directamente a las aguas y su silencioso y temible protector.

Una luz dentelló en el umbral. Belgermir levantó lenta y pesadamente uno de sus brazos para cubrirse sus maltrechos ojos, que habían olvidado la luz hacía tanto tiempo. Pudo intuir perfectamente que aquel que le visitaba no era cualquiera. Podía sentir su respiración, los latidos de su corazón, la seguridad de su porte.

- ¿Quién penetra en los dominios de la Noche? – y la voz del gigante era un huracán que conmovía los cimientos de la montaña entera. – Dios o Gigante, Hombre, Enano o Elfo, nadie ha salido vivo nunca de los oscuros túneles de Jotunheim.

Belgermir aguardó la respuesta del visitante, quien aún permanecía en silencio, de pie, estático cual si fuese de piedra, mirándole directo, confiado, desafiante.

En medio de su ceguera momentánea, Belgermir pudo determinar a su nuevo y enconado rival. La luz que vertía nacía de su interior y se reflejaba como un aura monumental en todo su ser. Su armadura, sin duda, había sido forjada por enanos, pues mithril y oro le revestían la coraza, las hombreras, las grebas y el yelmo. Este estaba finamente labrado en oro y plata, y un ópalo adornaba su frente, mientras dos enormes alas de oro sobresalían a cada lado, haciéndole ver más majestuoso.

Sobre la armadura llevaba una capa de piel de lobo, animal consagrado y temible. Sus brazos eran fuertes, pues Belgermir se estremeció cuando alzó uno de ellos hacia él. Musculosas eran sus piernas, firmemente plantadas como el Árbol del Mundo que es eje del universo. Su cabello era rubio, como el sol del mediodía, y una barba de oro recorría el rostro limpio y varonil. Dos ojos verdes irradiaban cuales esmeraldas del centro de la tierra, y le miraban con insistencia, casi furia, como dos espadas clavadas en el corazón de sus víctimas. Sobre el hombro derecho, se había posado un ave de plumajes oscuros como la noche, y a su lado, un enorme lobo blanco de ojos celestes se levantaba amenazante dispuesto al combate. Belgermir pudo notar cómo el brazo izquierdo del extraño cargaba una lanza temible, de grandes proporciones, con la hoja hecha de hierro, bronce y cobre, que brillaba como el relámpago en la tormenta, y se enraizaba en la tierra fuerte como un roble.

- Tú eres Belgermir, encadenado al Pozo de Mimir desde la fundación de las eras – dijo tronante la voz del recién llegado.

- Ese es el nombre que me dieron mis padres al principio de los tiempos – respondió a su vez el gigante sin dejarse amedrentar. – Muchos eones han pasado desde que recibiera la visita de alguno que se atreviera a bajar hasta aquí. Mas dime tu nombre y cuál es el propósito de tu visita.

El gigante no ocupaba saber cuál era el objetivo de aquel viajero. Bien lo sabía él. El mismo de todos. El robo, la avaricia, el deseo del conocimiento oculto en las aguas del Pozo…

- He venido a proponeros un trato, pues, gigante – volvió a decir el viajero, sin atender las palabras de Belgermir. – La sabiduría que encierras en esas aguas… el conocimiento del destino, la profecía oculta… A cambio, he de daros lo que me pidas, pues no he venido a matarte aunque bien podría hacerlo.

- ¿Matarme? ¡Ja! – rió confiado el gigante. Bien sabía el destino de todos los que le habían intentado. – Mi piel es la roca de esta montaña. Mi corazón no late pues es de hierro, y mis brazos son dos potentes mazas que aplastan los cráneos de todos los que osan retarme. No puedo mover mis piernas, atadas al fango de las profundidades, pero has de saber que es terrible locura enfrentar a Belgermir el Guardián del Pozo.

- Bien conozco tu historia, Prisionero – dijo una vez más el visitante. – Mas esta lanza que blando ha atravesado ya a mil gigantes que se me han atravesado en tu búsqueda. No me gustaría que fueses el siguiente.

Y dicho esto, enarboló el brazo izquierdo y tiró la lanza cual jabalina hacia el pecho de su adversario.

Belgermir sintió con dolor como el arma penetraba sus entrañas. A su quejido doloroso, se estremeció toda la tierra y el sonido de su grito aún se escucha en aquella cueva. No murió, sin embargo, porque no lo quiso su rival, pero era evidente que el poder de aquel visitante era inimaginable aún para el temible Belgermir.

- Podría tomar las aguas ahora, gigante – rugió el viajero. – Atravesaros de lado a lado y deshacerme de ti para siempre, mas no me es conveniente hacerlo, porque con tu muerte otros vendrían a robar esta agua. Créeme. Solamente uno, yo, tengo el derecho y el poder para beber de este Pozo.

- Nadie puede beber este líquido sin un precio – dijo adolorido el gigante, retorciéndose por aquella lanza de luz. – El que beba de ella, será maldito.

- Maldito no, mas si el conocimiento es maldición, yo he de recibirla gustoso.

- Tu decisión has tomado, así sea pues – terminó Belgermir. - Una sola cosa te pido. Centurias llevo atado a esta roca. La oscuridad me ha robado la luz de mis ojos. Ni siquiera puedo mirar tu rostro, pues la ceguera es terrible y no tengo manera de mirar. Dame pues, una de esas esmeraldas que brillan en tu rostro, y yo con gusto os permitiré beber de esta agua maldita y saciar tu sed.

- Dolorosa es tu petición, gigante – dijo el viajero en un tono más conciliador. – Sin embargo, te he provocado dolor cuando tú no me has atacado siquiera. Venga pues, es justo el trato.

Y el viajero retiró la lanza del pecho del gigante, que suspiró aliviado. Seguidamente, el visitante sacó un cuchillo, y acercándolo a su rostro, sin dudar un solo instante se arrancó el ojo izquierdo, que entregó al gigante como si se tratara de una perla.

Belgermir tomó el codiciado objeto, que en su mano parecía una pequeña uva que podía aplastarse con solo un dedo, pero al acercarlo a su cara, pudo ver cómo creía y brillaba con luz propia, como si fuera un faro, y colocándolo en la cuenca vacía donde una vez estuvo el suyo, la sala se iluminó.

- Veo – dijo. – Y ahora creo que sé quién eres, visitante de las sombras.

El viajero tomó una jarra que colgaba de un fino hilo de oro en el borde del Pozo. En el interior, las turbulentas aguas negras que guardan todo el conocimiento desde el principio y antes del principio se revolvían desordenadas, huecas, sin dominio sobre sí mismas.

El visitante alargó la mano y llenó la jarra, y brindó por él, porque no podía brindar por nadie más, y luego, bebió.

Y el conocimiento penetró en su cabeza, y supo el principio y el final de todo, y supo su destino y el cada uno hasta el final de las eras.

- El conocimiento es maldición, viajero – susurró el adolorido Belgermir, mientras ocultaba una sonrisa. – Te lo he advertido.

El otro se volvió y le miró de frente con el único ojo que le quedaba.

- Pues maldito soy.

Dicho esto, se volvió, acompañado siempre por el lobo blanco y el cuervo negro.

Antes de salir de la sala y abandonar para siempre aquel lugar, Belgermir le llamó una vez más.

- Nunca me dijiste tu nombre, forastero.

El otro se volvió.

- Al final de los tiempos, cuando todas las cadenas sean quebrantadas, sabrás que Odín te visitó esta noche.


Hoy suena: Turisas - Miklagard Overture

20 years tearing down walls

I wanna run, I want to hide
I wann tear down the walls
That hold me inside
I wanna reach out
And touch the flame
Where the streets have no name

Hoy suena: U2 - Where The Streets Have no Name

Remember, remember the fifth of November,

The gunpowder treason and plot,

I know of no reason

Why the gunpowder treason

Should ever be forgot.