Memoriae dementis

Ashbringer

Belgermir alzó la mirada hacia la entrada de la gruta. No era común tener visitas en el Pozo de Mimir. No había entrado nadie desde hacía miles de años, cuando la sangre de Ymir, derramada por los temibles hijos de Bor, había formado los once ríos sagrados.

El gigante se rascó la cabeza. Siempre que se movía, allí en la soledad de la oscuridad, el ruido de las inmensas cadenas provocaba un eco largo, metálico, sombrío, que se eternizaba entre los huecos e interminables túneles de los que estaba formado la lejana isla.

No era fácil llegar hasta él. Desde que había sido encadenado, Belgermir había asegurado que se vengaría aunque fuese en el último día de su vida. Era el más grande de sus hermanos y el único con el raciocinio suficiente para darse cuenta de que, de no vigilar el Pozo, sus conocimientos y la sabiduría que encerraban las oscuras aguas que se removían en su interior, podían caer en manos dioses y gigantes, los cuales no escatimarían esfuerzos en conseguirlas, pero él, Belgermir, el Guardián, no había permitido nunca que ninguno de ellos osase traspasar los umbrales de la caverna, eterna guarida y prisión del gigante.

Belgermir tenía dos ojos, pero parecía ser que ya uno de ellos se había entregado a la eterna oscuridad. En el húmedo suelo de la cueva habían crecido raíces y enredaderas, que subían por las piernas del monumental gigante, el cual, por su tamaño, debía permanecer sentado, y eso le producía un sempiterno dolor de espalda. Había aprendido a soportar el dolor y la soledad, rompiendo de vez en cuando el silencio con algún bostezo que de haber estado habitada la isla, de seguro hubiese hecho creer a sus habitantes que las fauces de Nilfheim se habían abierto prestas a devorar a todo ser viviente.

Belgermir reía de vez en cuando, recordando los viejos tiempos. No había estado solo tanto tiempo en unos, ¿qué podemos decir? ¿Dos, tres eones? Para el gigante eran iguales todos los días, todos los años, todos los siglos. Ya no recordaba el sol ni el canto del gallo al amanecer. Tenía vaga idea de qué era el viento, pues le había escuchado susurrar más de una vez entre los recónditos escondites de la caverna.

Sobre sus piernas inertes, había crecido el musgo. Al principio, Belgermir se lo rascaba con fruición, pues la comezón que le producía era intensa, pero como todo, se había ido acostumbrando: a la penumbra, al dolor, a la ceguera, a la eterna vida solitaria…

De todos modos, él era el Guardián. Era el heredero de Ymir, aunque el gigante nunca le había conocido y de haberlo hecho, probablemente le habría comido. Su padre le había contado más de una vez que Ymir era el gigante más grande de todas las épocas, y el primero de toda la raza. De la cabeza de Ymir había surgido la bóveda celeste. Su sangre había dado lugar a los ríos. Sus ojos, eran el Sol y la Luna, y de las chispas de su barba, habían surgido las estrellas. Su carne había dado lugar a la tierra que pisaban los hombres, sus dedos eran las montañas donde los enanos cavaban sus minas en busca de tesoros, y el vello de su cuerpo eran las arboledas donde los elfos danzaban y cantaban adorando a las estrellas. No todos los elfos eran así. Había también elfos oscuros, malignos y traicioneros, que hacían la guerra a sus primos luminosos, y por las noches, entrando en las casas de los hombres, robaban a sus niños para perderlos en las montañas y que fueran alimento de los lobos.

Belgermir creía no recordar a los elfos. En realidad, eran demasiado pequeños como para que él recabara en ellos, pero por alguna extraña razón no podía olvidarlos. Si el gigante hubiera tenido un poco más clara la memoria, sabría que las cadenas que le sujetaban a su eterna prisión habían sido forjadas por enanos y bendecidas por encantos élficos, y que por eso nunca podía abandonar su puesto, hasta que muriera el último día y entonces, todas las cadenas serían rotas.

Talvez las suyas también…

El gigante nunca se había atrevido a beber del agua del pozo. La maldición estaba clara.

“Aquel que bebiese del agua del Pozo de Mimir conocería el tiempo y la hora…”

Belgermir no quería saber nada del destino. No era feliz, pero tampoco quería amargarse la existencia sabiendo el día exacto y la hora en que moriría. A pesar de ser un prisionero, aún tenía esperanza de volver a oír cantar al gallo, de volver a ver el sol hundirse en la profundidad de los mares para renacer al día siguiente con toda la fuerza de su luz y su calor.

No podríamos decir que Belgermir sintiese odio o rencor por ser un prisionero. Su pecho era hueco y no tenía corazón. Como todos los gigantes, por dentro era de piedra, así que no sufría ni por sí mismo ni por los demás, y por eso no le había costado aplastar con su manaza a todo aquel que se había acercado alguna vez siquiera a dos pasos del Pozo de Mimir.

Por eso, no se inmutó siquiera cuando el extraño visitante apareció en el umbral de la caverna. Belgermir había escuchado con atención el trote fino de varios caballos que se detenían en la entrada de roca, el andar firme y decidido de dos robustas piernas que no retrocederían ante nada, ni siquiera al antiguo y gigantesco guardián del Pozo.

Belgermir sentía curiosidad por el viajero. Nunca antes había sido visitado por un individuo que hiciera retumbar las oscuras y perdidas salas de su prisión, que descendiese con tal celeridad la escalera de piedra que se adentraba en la infinidad de túneles que le seguían, que conociese a la perfección el camino que llevaba directamente a las aguas y su silencioso y temible protector.

Una luz dentelló en el umbral. Belgermir levantó lenta y pesadamente uno de sus brazos para cubrirse sus maltrechos ojos, que habían olvidado la luz hacía tanto tiempo. Pudo intuir perfectamente que aquel que le visitaba no era cualquiera. Podía sentir su respiración, los latidos de su corazón, la seguridad de su porte.

- ¿Quién penetra en los dominios de la Noche? – y la voz del gigante era un huracán que conmovía los cimientos de la montaña entera. – Dios o Gigante, Hombre, Enano o Elfo, nadie ha salido vivo nunca de los oscuros túneles de Jotunheim.

Belgermir aguardó la respuesta del visitante, quien aún permanecía en silencio, de pie, estático cual si fuese de piedra, mirándole directo, confiado, desafiante.

En medio de su ceguera momentánea, Belgermir pudo determinar a su nuevo y enconado rival. La luz que vertía nacía de su interior y se reflejaba como un aura monumental en todo su ser. Su armadura, sin duda, había sido forjada por enanos, pues mithril y oro le revestían la coraza, las hombreras, las grebas y el yelmo. Este estaba finamente labrado en oro y plata, y un ópalo adornaba su frente, mientras dos enormes alas de oro sobresalían a cada lado, haciéndole ver más majestuoso.

Sobre la armadura llevaba una capa de piel de lobo, animal consagrado y temible. Sus brazos eran fuertes, pues Belgermir se estremeció cuando alzó uno de ellos hacia él. Musculosas eran sus piernas, firmemente plantadas como el Árbol del Mundo que es eje del universo. Su cabello era rubio, como el sol del mediodía, y una barba de oro recorría el rostro limpio y varonil. Dos ojos verdes irradiaban cuales esmeraldas del centro de la tierra, y le miraban con insistencia, casi furia, como dos espadas clavadas en el corazón de sus víctimas. Sobre el hombro derecho, se había posado un ave de plumajes oscuros como la noche, y a su lado, un enorme lobo blanco de ojos celestes se levantaba amenazante dispuesto al combate. Belgermir pudo notar cómo el brazo izquierdo del extraño cargaba una lanza temible, de grandes proporciones, con la hoja hecha de hierro, bronce y cobre, que brillaba como el relámpago en la tormenta, y se enraizaba en la tierra fuerte como un roble.

- Tú eres Belgermir, encadenado al Pozo de Mimir desde la fundación de las eras – dijo tronante la voz del recién llegado.

- Ese es el nombre que me dieron mis padres al principio de los tiempos – respondió a su vez el gigante sin dejarse amedrentar. – Muchos eones han pasado desde que recibiera la visita de alguno que se atreviera a bajar hasta aquí. Mas dime tu nombre y cuál es el propósito de tu visita.

El gigante no ocupaba saber cuál era el objetivo de aquel viajero. Bien lo sabía él. El mismo de todos. El robo, la avaricia, el deseo del conocimiento oculto en las aguas del Pozo…

- He venido a proponeros un trato, pues, gigante – volvió a decir el viajero, sin atender las palabras de Belgermir. – La sabiduría que encierras en esas aguas… el conocimiento del destino, la profecía oculta… A cambio, he de daros lo que me pidas, pues no he venido a matarte aunque bien podría hacerlo.

- ¿Matarme? ¡Ja! – rió confiado el gigante. Bien sabía el destino de todos los que le habían intentado. – Mi piel es la roca de esta montaña. Mi corazón no late pues es de hierro, y mis brazos son dos potentes mazas que aplastan los cráneos de todos los que osan retarme. No puedo mover mis piernas, atadas al fango de las profundidades, pero has de saber que es terrible locura enfrentar a Belgermir el Guardián del Pozo.

- Bien conozco tu historia, Prisionero – dijo una vez más el visitante. – Mas esta lanza que blando ha atravesado ya a mil gigantes que se me han atravesado en tu búsqueda. No me gustaría que fueses el siguiente.

Y dicho esto, enarboló el brazo izquierdo y tiró la lanza cual jabalina hacia el pecho de su adversario.

Belgermir sintió con dolor como el arma penetraba sus entrañas. A su quejido doloroso, se estremeció toda la tierra y el sonido de su grito aún se escucha en aquella cueva. No murió, sin embargo, porque no lo quiso su rival, pero era evidente que el poder de aquel visitante era inimaginable aún para el temible Belgermir.

- Podría tomar las aguas ahora, gigante – rugió el viajero. – Atravesaros de lado a lado y deshacerme de ti para siempre, mas no me es conveniente hacerlo, porque con tu muerte otros vendrían a robar esta agua. Créeme. Solamente uno, yo, tengo el derecho y el poder para beber de este Pozo.

- Nadie puede beber este líquido sin un precio – dijo adolorido el gigante, retorciéndose por aquella lanza de luz. – El que beba de ella, será maldito.

- Maldito no, mas si el conocimiento es maldición, yo he de recibirla gustoso.

- Tu decisión has tomado, así sea pues – terminó Belgermir. - Una sola cosa te pido. Centurias llevo atado a esta roca. La oscuridad me ha robado la luz de mis ojos. Ni siquiera puedo mirar tu rostro, pues la ceguera es terrible y no tengo manera de mirar. Dame pues, una de esas esmeraldas que brillan en tu rostro, y yo con gusto os permitiré beber de esta agua maldita y saciar tu sed.

- Dolorosa es tu petición, gigante – dijo el viajero en un tono más conciliador. – Sin embargo, te he provocado dolor cuando tú no me has atacado siquiera. Venga pues, es justo el trato.

Y el viajero retiró la lanza del pecho del gigante, que suspiró aliviado. Seguidamente, el visitante sacó un cuchillo, y acercándolo a su rostro, sin dudar un solo instante se arrancó el ojo izquierdo, que entregó al gigante como si se tratara de una perla.

Belgermir tomó el codiciado objeto, que en su mano parecía una pequeña uva que podía aplastarse con solo un dedo, pero al acercarlo a su cara, pudo ver cómo creía y brillaba con luz propia, como si fuera un faro, y colocándolo en la cuenca vacía donde una vez estuvo el suyo, la sala se iluminó.

- Veo – dijo. – Y ahora creo que sé quién eres, visitante de las sombras.

El viajero tomó una jarra que colgaba de un fino hilo de oro en el borde del Pozo. En el interior, las turbulentas aguas negras que guardan todo el conocimiento desde el principio y antes del principio se revolvían desordenadas, huecas, sin dominio sobre sí mismas.

El visitante alargó la mano y llenó la jarra, y brindó por él, porque no podía brindar por nadie más, y luego, bebió.

Y el conocimiento penetró en su cabeza, y supo el principio y el final de todo, y supo su destino y el cada uno hasta el final de las eras.

- El conocimiento es maldición, viajero – susurró el adolorido Belgermir, mientras ocultaba una sonrisa. – Te lo he advertido.

El otro se volvió y le miró de frente con el único ojo que le quedaba.

- Pues maldito soy.

Dicho esto, se volvió, acompañado siempre por el lobo blanco y el cuervo negro.

Antes de salir de la sala y abandonar para siempre aquel lugar, Belgermir le llamó una vez más.

- Nunca me dijiste tu nombre, forastero.

El otro se volvió.

- Al final de los tiempos, cuando todas las cadenas sean quebrantadas, sabrás que Odín te visitó esta noche.

Hoy suena: Turisas - Miklagard Overture

Ashbringer

Algunas nubes rojizas decoraban el ya oscurecido cielo. A lo lejos, una cordillera sin fin, la espalda de un dragón que dormía un profundo sueño del que jamás despertaría. Toda ella pura, reflejaba la luz escarlata del sol, y parecía que querían arder, saltar hacia el cielo cual ceniza, pero no podían olvidar que eran meras escamas del mundo. El viento soplaba sin descanso, pero su molesto ruido no impedía que aquello inspirase paz. Tampoco su fuerza, la cual derribaría a un gigante de proponérselo.

Sobre la nieve virgen había unas pisadas, seguramente de algún ser que no comprendía la belleza y peligro de lo que le rodeaba. Con sus toscas manos se aferraba a las piedras, y con sus grotescas herramientas, escalaba la espalda del dragón. Buscaba algo, algo que solo se podía encontrar al final de la cordillera. Al dragón en sí, la llama del mundo… podría ser. ¿Qué le movía para tan absurdo sueño? Ni ella misma lo sabía, esa criatura simple, carente de sabiduría o poder alguno. Mas los dioses se equivocaron al juzgarla, pues poseía el coraje, aquella cualidad que movía todo espíritu. No temía la ira de los elementos, no se preocupaba de su posible muerte. ¿Qué era aquel ser? Aun no podía saberlo…

Siguió sus deseos, y escaló por donde no se podía. Cayó al vacío, pero lo intentó de nuevo. Inconscientemente, se levantaba y volvía a trepar por la roca desnuda, por el vil hielo. La noche la envolvía en sombras, el sol la delataba ante los dioses. Éstos alargaban su mano y la hacían caer. No querían que viese las maravillas de la cima, pues esta era llama.

No pudo entonces evitar pensar.

-¿Por qué? – dijo con una tímida y fina voz.

Nadie existía allí para responderla, a excepción de aquellos arbitrarios dioses que la tiraban antes de coronar la cima. Pero ellos, con sus frías figuras se limitaron a mirar con un silencio sepulcral. Solo el viento lo interrumpió, siendo galopante montura del frío. Esto causó una sensación de soledad, de abandono. Entonces no quiso subir más, y triste, huyó de donde podían verla las divinidades. ¡Todo era su culpa! La depresión la rodeó con sus brazos, sumiéndola en la desdicha. Pero, ¿Acaso había sido feliz para poder sufrir?

Entonces sintió el enfado, esa sensación que recorría cada una de las partes de su cuerpo, por primera vez. Después del enfado vino la ira, llenando su mente de odio y deseo de venganza. ¿Por qué ahora? Su camino había sido alterado muchas veces… pero quizá… quizá la acumulación de esos fracasos la hizo comprender que podía sentir todo aquello. Ya no era una simple montañera sin sentido. Ahora quiso, vengarse. Debía vengarse.

Se levantó, salió de su escondite y miró a los azules cielos. Allí, eternamente callados, con sus gélidas miradas, burlándose en silencio. Les observó, intentó comprender el misterio que les mantenía en aquella condición. Y quiso lo que no debía, lo que no era. Tuvo envidia, y ésta la corrompió por dentro. Deseó ese poder, estar allí arriba, y entonces se vengaría. La envidia la movió, quedando el coraje atrás. Levantó el puño y desafió a sus carceleros. Y desde la ladera de la escapada montaña, corrió hasta la cima. Estaba llena de energía, llena de vida.

Temieron. Y por ello alargaron sus brazos para hacerla caer. Pero ella apuñaló sus titánicos miembros y continuó corriendo montaña arriba. Asustados, hicieron noche eterna del día. Y ella continuó sin la ayuda de sus ojos. Se horrorizaron, y movieron el mundo. Hicieron caer montañas, las arrancaron de sus bases, dejando paso que la sangre de la tierra manara en forma de fuego. Pero ella no paró, y en un frenesí de odio, extendió los brazos y se bendijo a sí misma con el don de las alas. El pánico era dueño y señor de los dioses, y éstos, no pudieron hacer otra cosa que intentar correr. Pero nadie huye de quien tiene alas, como ratas del águila. Sus estelares madrigueras celestes resultaron ser sus tumbas, y las estrellas, sus epitafios.

Consumida la sed de venganza, ella ocupó su trono. Ahora magnífica, serena, alada. Era la nueva y única diosa de aquel destruido mundo, la soberana de la espalda del dragón. Y cerró los ojos, y soñó. Unas nubes carmesíes por encima de las bellas montañas de sendo color, el azul cielo salpicado de resplandecientes luceros. Y desde allí, desde el nuevo mundo, observó como algo intentaba alcanzar la cima, donde gobernaba la diosa. Era una pequeña criatura, sucia e inútil, movida por algo que ni ella comprendía. Valiente, sin temor a los elementos. Pero era distinta a ella, pues la diosa era única, y no olvidó. Se parecía a los antiguos dioses, aquellos a quienes había aniquilado. Era su semilla. Y cuando con su mano la hizo caer una y otra vez hasta que ésta preguntó con tosca voz lejana a la belleza, comprendió su verdadero ser. Solo entonces pudo entender lo que en la cima de la montaña guardaban aquellos ya muertos.

Con voz dulce, con todo el calor posible, respondió evitando caer en el error:

-Porque yo soy máquina, y tú, humano.

Hoy suena: Three Days Grace - Break

Ashbringer

¿Por qué? ¿Por qué nos matan? No paro de temblar y de llorar, no puedo reprimirlo. No me avergüenzo de estar aterrorizado, pues he visto lo que nos hacen. Somos pacientes involuntarios en una macabra sala de espera. Por las ranuras de la vieja puerta he podido ver qué les ha pasado a los que han salido antes que nosotros. Uno de ellos era mi hermano. He visto como le torturaban, como le desangraban y se burlaban de él para después atravesarle el corazón con una espada. Tendido en el suelo, escupiendo sangre, agonizando... le sacaron el acero y se lo volvieron a clavar hasta que dejó de moverse. Me puse histérico, grité y golpeé todo como un loco, incapaz de concebir tanta crueldad. Vomité y pensé que iba a perder la razón. Habían matado a mi hermano y a todos los demás. Uno a uno, todos saldríamos por esa puerta y correríamos su misma suerte.

Uno a uno.

Me acordé de mis padres, de cuando vivíamos en el campo, de cómo disfrutábamos de la vida y la alegría de creernos libres. Me acuerdo de lo que le gustaba a mi hermano correr ladera arriba y de cómo se reía cuando yo intentaba alcanzarle y nunca lo conseguía. Esos días ya no volverían nunca, jamás. El horror lo había transformado todo como en una pesadilla.

La puerta se abrió. La luz del sol entró y todos nos alejamos de ella como si fuese mortal. Entraron ellos. Me miraron. Yo era el siguiente. Algo había muerto dentro de mi, quizá mi voluntad, quizá mi miedo, pero cuando me agarraron para que saliese no me resistí. Eché una última mirada a mis compañeros, mudos y tristes, arrinconados en la oscuridad. Sus ojos me partieron el alma. Agaché la cabeza y me dejé conducir. La puerta se cerró detrás de mi y me vi en un estrecho pasillo con dos pequeñas puertas delante mía. La gente de las gradas me gritaba, algunos me tiraban cosas o me escupían. Alguien me golpeaba el costado con una vara metálica, pero aguanté el dolor sin darme la vuelta, dispuesto a no darle el placer de verme sufrir.

Pronto, las dos puertas se abrieron y le vi, en la arena. El hombre que me iba a matar. Resignado y sin dejar de preguntarme por qué habíamos de morir, nosotros que fuimos libres, agaché la cabeza dispuesto a luchar por mi dignidad. Cogí carrerilla para embestirle y el torero se preparó para el espectáculo. Me consuela saber, como noté cuando le miré a los ojos, que él también tenía miedo.

Hoy suena: The Tossers - Siobhan

Ashbringer

El olor de la pólvora. Humo cabalgando el viento que roza mi cara. Esos idiotas nunca comprenderán por qué lo hago en realidad.

Surco el espacio entre la columna y el muro y caigo en plancha tras la pared que me protegerá de la metralla. Me tapo los oídos y espero.

Uno... Dos... Tres...

Primero llega el sonido de la explosión. Cuando lo has escuchado varias veces aprendes a adivinar el instante en que mueren tus víctimas. Después, el sonido de los trocitos de distintos materiales cayendo al suelo y rebotando. Al final calma, salpicada de algún que otro crujido.

Me levanto lentamente empuñando mis dos pistolas, decidido a salir de esa maldita fábrica gris de dinero. Si al menos tuviera un buen diseño, la visita hubiera valido la pena. Salgo a las oficinas. Metal quemado y cuerpos inertes. Disparo a un esbirro agonizante y siento su muerte en el retroceso de mi arma.

Camino impasible por el pasillo, bajo por el ascensor pensando en mis vacaciones. Y, al llegar al enorme recibidor de cristal, las puertas se abren.

Allí está. Ese maldito pollo humanoide me mira con sus ojos fríos y negros como el caparazón de un escarabajo. Su pico está cerrado y precede a una mueca de amargura. Lleva un M4A1.

-Estamos rodeados por la policía. -Dice. Tiene la voz de Bruce Willis.

-Entonces démosles un buen espectáculo.

Por fin a solas con mi archienemigo. Será una batalla memorable.

...

-¡Que llegas tarde a clase!

-¡Mierda!

Ashbringer

Iracundo, lleno de la gravedad de un sentimiento que aplastaba a la razón con toda su fuerza, ofuscando el pensamiento, devolviendo al hombre al estado de animal. Él estaba así, colérico, con fuego corriendo por sus venas, alimentando su cerebro con las cenizas de la sabiduría y la templanza, mostrándole a su yo, el yo precavido, que había sido derrotado en guerra interior, y que la furia triunfaría sobre todo lo demás.
La pasión consumía cada pensamiento, dejando entrever la premonición de sangre, el juramento hecho en caliente.

-¡Te mataré! - rugió con la voz de mil tormentas.

Sus labios dejaban escapar el gruñido de un oso, su nariz era la de un cánido escrutando el ambiente, sus manos se convirtieron en torbellinos de carne. El cuello era un matojo de cables tensados al máximo, carmesíes tornando hacia el púrpura, hacia el morado, hacia el color de la sangre bulliente.
Las manos atraparon el aire, el viento susurrante que se atrevía a caminar por entre sus dedos. Lo estrujó como si no existiera y agarrándolo como el mordisco de un can de presa elevó aquella afirmación del fuego.
Golpeó una y otra vez, y su sed de sangre aumentó conforme le ardían los pensamientos. Era una orgía de carne y hueso. La piel quedaba desgarrada, tanto la de la víctima como la del agresor. Era un espectáculo para los que carecían de estómago.

Bello, hermoso. Cólera desbocada que buscaba su salida y que se vio atrapada por un cuerpo humano. Explotaba lentamente en un frenesí de rojos fluidos, de roja carne, de rojo ardiente. La carnicería reflejaba los rayos del sol. Caprichoso, había cambiado su tonalidad del amarillo al carmesí, iluminando mejor aquella batalla desigual, aquella victoria de todo lo que representaba la cólera. Incluso pareció detenerse en el horizonte, deseoso de ver cómo terminaba aquello. Gracias a la furia de aquel individuo el día se alargó durante unos segundos más, hasta que el astro rey decidió que era suficiente. Proyectando su luz, asperjando su calor hasta el último segundo, se escondió tras el horizonte, lamentando no contemplar más aquella bestia hecha hombre, aquel hombre destrozado en bestia.

-¡Más fuerza! - gritaba la luna.
-¡Más dolor! - chillaban las estrellas.
-¡Más sangre! - aullaba la noche.

Fueron complacidos con una ejecución perfecta, digna de los más inhumanos seres. Disfrutaban perversamente de aquel acto de cólera, de aquella exaltación de la violencia. Los músculos en tensión constante, los brazos convertidos en garras, ojos inyectados en profunda ira. Ira eterna, ira roja como un océano de hemoglobina. Cólera del color del fuego, rabia con la esencia de la furia. El más vil de los pecados, el mandamiento de Dios quebrado por un acto de asesinato. ¡No matarás! gritaba ese viejo barbudo. ¡Hipócrita! gritaba el monstruo en respuesta.

No matarás... y allí quedó él, de rodillas sobre su víctima, empapado en su vida, rodeado de su muerte, con el peso de la condena sobre su alma y sentado sobre su escalofriante ser. El fuego no era más que una llama insignificante, sus manos ya no sujetaban nada... excepto entrañas.
La noche, las estrellas, la luna. Sonreían complacidas con aquella belleza líquida, aquella carnicería digna de los más oscuros y crueles seres jamás creados.

Él se dio cuenta de que para que un mundo fuera fantástico no había necesidad de monstruos, sombras malignas, rencores abisales, oscuridades infinitas. Había un ser humano que los arrastraba con él desde su nacimiento, y por tanto, nada dejaba de ser fantástico.
Maldijo a su progenie, a su estirpe. ¿De qué le servía? Solo estaba durmiendo, soñando, deseando despertar de una pesadilla hermosa y llena de entrañas.

La sangre, acompañada de la cólera, es un elemento puramente humano. Por eso es bello.

Hoy suena: Cavalera Conspiracy - Sanctuary

Ashbringer

"El mayor delito es el suicidio, porque es el único que no da lugar al arrepentimiento."

domingo, 27 de diciembre de 2009

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lunes, 31 de agosto de 2009

domingo, 30 de agosto de 2009

jueves, 27 de agosto de 2009

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viernes, 14 de agosto de 2009

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lunes, 3 de agosto de 2009

jueves, 30 de julio de 2009

miércoles, 29 de julio de 2009

miércoles, 22 de julio de 2009